Все люди, как книги, и мы их читаем,

Кого-то за месяц, кого-то за два…

Кого-то спустя лишь года понимаем,

Кого-то прочесть не дано никогда…

Кого-то прочтём и поставим на полку,

Пыль памяти изредка будем сдувать…

И в сердце храним… но что с этого толку?

Ведь не интересно второй раз читать!