в последнее время мне часто приходит эта мысль в голову. она у меня вместо блин и вместо мата. только не вслух.
бум. и шестнадцати лет счастья как не бывало. чтоб ты сдохла, мразь.
и дима… я люблю тебя. это отвратительно.. при том что я хотела это написать ещё перед тем как ты написал что не нуждаешься во мне.
это перебор. давно я так не плакала.
а ещё вчера должны были быть похороны того водителя.. опять истерика. пусть земля ему будет пухом. а они стояли… и почему-то не могли помочь… а он лежал… с переломанными ногами.. весь в крови… как же все на меня смотрели… никто ведь не знал что он умер. никто. а так хотелось кричать всем кто не видел, как он умирал. смерть. так близко.. страшно. и олю я звала ночевать с собой чтобы опять не рыдать вспоминая его, мёртвого.