У меня тут какая-то обида в перемесь с гордостью. Нашла в книжке листик, со стихом… своим… И подумала, я же до сих пор пишу.

Те выебоны, которые показывали девочки, это не стихи, это так, три слово в строчке, неподходящая по смыслу рифма… и спизженная музыка… Они писали песни. Ну да.

А я же слышала кучу, море песен. И я легко могла сказать, под какой минус они наложили слова… И они теперь не пишут. Они не могли написать ничего стоящего тогда, вместе толпой. Чего они ждали? Но самое, что они своей крутостью чморили меня.

А что мы наблюдаем сейчас? Я могу подойти к ним, постоять, поговорить. Что-то попросить, а они будут сидеть с открытыми ртами и поддакивать, потом подойдут парниши и попробуют что-то сказать. И как только я уйду, я услышу комментарии, не самые лучшие, но с ярко выраженной завистью. И кто и нас теперь уебок?

Вот так моя самооценка скачет ввысь. Это не есть хорошо. Но мне ее сейчас не хватает.