«Зачем-то хочется, чтобы ты знал: все эти люди, когда-либо даже просто проскальзывавшие в моей голове – они все были тобой. У них были твои глаза, носы, родинки, пальцы. У мужчин – твой кадык, у женщин – кисти рук. Они все были левшами, они все разговаривали со мной твоими интонациями, они, все эти тысячи людей, оказывается, были отголосками лишь одного человека. И за столько времени все их лица, успели слиться у меня в одно, ведь они столько всего мне говорили. Действительно много. И обо всем. Абсолютно разные, иногда глупые, иногда слишком девчоночьи, иногда аморальные и возможно, даже, абсурдные вещи, но все равно – это всегда был ты. Есть даже в этом что-то забавное, не находишь? Единственное, чего, наверное, никогда не было – да и не будет, я не обманываюсь, не думай, - в моей жизни, это ты, вот только во мне ты все равно существуешь. Как бы внутри. У меня есть свой собственный ты, растворенный во всей, такой идиотичной, мне. Это слишком жалко, как думаешь?»