я настолько сильно и глубоко повязла в вымышленном мире, что стала забывать о реальности.
хотя… как же скучно… все скучно
все… кроме того, что внутри меня, тебя, нас.
так странно осознавать, что ты это ты, а я это я
почему не кто-то другой?
вот ты, малейшая точка
сидишь и о чем то думаешь
у этой крохотной точки есть мысли, желания, потребности
как такое возможно? так непонятно, так запутанно
стоя у окна ты считаешь себя значимым
стоишь и дышишь глубокими, тяжелыми вдохами
а внизу люди
они ведь тоже значимы…
мне всегда казалось что я могу взмахом руки стереть к чертовой матери эту улицу
вот стоя у окна представить себе, что ты у мольберта
нет
перед тобой окно фотошопа
слева ты выбираешь кисть и заново все рисуешь
рисуешь, естественно, лето
ведь ты любишь когда теплый ветер
рисуешь рядом сидящих людей
вдали самолеты
много деревьев
высокие дома и пекарню
мою пекарню
а как можно нарисовать запах ванили? а ветер?
черт возьми, я уже 18 лет не могу нарисовать ветер…
пальцами ты можешь всего коснутся
я так люблю всего касаться, гладить, щупать
ты создаешь свой мир.
и тут я поняла, что я бы все так же и нарисовала
тоже окно, таже улица, теже друзья
я бы ничего не хотела поменять в своей жизни
я поменяла бы только себя
хотя нет
мне с собой комфортно и даже, порой, интересно
так что же не так? что?
я пойму это, наверно, только тогда
когда смогу нарисовать ветер…