Нет той изюминки, интриги, что тянет за собой вперед. Читаешь две страницы книги – и сразу видишь: не попрет, сигналит чуткий, свой, сугубый детектор внутренних пустот. Берешь ладонь, целуешь в губы и тут же знаешь: нет, не тот. В пределах моего квартала нет ни одной дороги в рай; и я устала. Так устала, что хоть ложись да помирай.