Город,
укутанный стаями
людей,
спящих,
укрытых сваями.
С разумом
чужим
переспали мы,
в чудеса
верить
перестали вы.
Сознание наше старое
бродит
по башням разрушенным,
самым
запущенным,
где в уши поют они
про
туши
картин в тени.
На мели туман
мелет,
мелет
про ураган,
что стелит,
но не делает.
Говорит,
говорит -
не горит,
бежит
по проводам, по водам,
по венам.
Взрыв…
Брызги
на стенах
огрызками
жизней…
Им
нужно
виски,
чтобы разум
в тиски,
чтобы боль не стала
капризней.
Мыслями кислыми
рисуют
картины маслом,
угасло
всякое
бытия понятие,
восприятие,
объятие необходимое,
любимое.
Все утонуло в небытие,
не открытие
Америки,
но событие
для глупой публики.
Гниль -
все, что осталось от человечинки -
пустая ваниль
без начинки.
Перчинки
на коже тычинками,
правды
пылинками,
ворсинками
сгнившей истины.
Все у стены,
перед выбором
киборгов.
Делать
или обещать?
Молчать
или ждать?
Кричать
или желать?
Никто
не будет ваши желания
исполнять.
Принять
пора истину молчания,
вылететь
в окно.
Птицей
окунитесь
в жизнь.
Торопитесь быть,
себе
служить,
не тужить, не сметь тужить.
Молчите,
но делайте.
Бытие гните под себя,
духом
не падайте.
Летите,
догоните мечты,
но
себя не забывайте.
Не теряйте,
не тайте
в себе, в небытие.
