на 11-ом этаже моей девятиэтажки.
курить. с поцелуями между затяжками
рисовать твои веки на мятой бумажке
целовать так безмолвно твои лишь кудряшки
потом плечи, затылок, смешную мордашку.
помнить запах моей большеватой рубашки,
когда после тебя.нараспашку.
как лежать на крыше, считая барашек

облака такие большие.кудрявые,
мы тогда с тобой были что ли чуть пьяные
помятые, смелые, много упрямые,
но это, пожалуй, неглавное.

ты хотела детей и шампанского.
ты любила бродвей и словечки испанские.
в твоих пальцах нет правды - там сумочка дамская,
да всегда по-дурацки так.
а ты помнишь апрель и мои ещё непесни?
мы тогда были что ли скорей всего вместе.
по домам, но всё-таки вместе,
как в старых добрых песнях.

потом песни в заснувших подъездах
о чем-то плаксивом, несчастном, но честном.
потом что-то сломалось. и нечем согреться.
теплее одеться. и заново в детство.
где нету проблем.лишь конфеты и фишки.
закрытые книжки, мармеладные мишки.
в горошек пальтишки. без яростных вспышек
и каких-то интрижек.

а потом снова мысли о нас и мазолях.
о том, как кайфуешь ты от моей боли.
о том, сколько уроков и правд не усвоил
какие-то смыслы. на повторе пароли.
кто-то счастлив.в улыбках заглавные роли
кто-то бедный художник.может быть, алкоголик.
а я, по-моему, и то и тодругое.плюс под ногтями-осколки. с полной мемори о нашем негромком.

и это всё сопли.не слушай.напейся
да, лучше напейся.там кем-то согрейся.
потом долго смейся.
да привык я, что всё "очень честно".
тебя и не парит, что солнце не палит
что французы картавят.
что люди упрямы.
а меня очень сильно.ладно.оставим.
соглашусь, много лишнего. просто ты была слишком.
это нечто поярче, чем цветные афишы
это нечто повыше, чем здания крыши.
когда всё о тебе.о тебе по имени слишком
а помнишь мы как-то мечтали о лете.
рисовали свой город в танцующем цвете.
я плюс ты.плюс гладь шарфов и почти что не ветер
дорисуем детей на велосипеде
дурацких соседей. ванильных комедий
а быть может, сопливых больных мелодрам.
беременных дам.суету по утрам
пару дворников, что подметают туман
бесконечных людей, что не верят в обман
пару урн для лжи, что стоят по углам.
сладкий перец.арбузы.я люблю.будет там.

настоящих певцов туда.без фонограмм
приезжай.там будет здорово нам.
но лишь, где ты и я.и всё пополам.
а сейчас ты скорее всего засыпаешь. может, что-то читаешь.или ночи считаешь.
до лета.в общем, маме приветы.
и тому, кто целует щеки румянные.
кто, наверное, знает все сны и желания.
или терпко вдыхает духи твои пряные
поёт тургенева утро туманное
тебе.льстит словами слюнявыми.
кормит кушаньями ресторанными
или виллами, яхтами, странами

будь счастлива просто.к черту меня безымянного
и тебе никогда не понять, каково это кровавыми
кулаками расхуяривать комнаты рваные.
в которых нет тебя.только звуки пьяного форте-пиано.

снова слышу твой смех.бью о ветер все чашки.
помню всё наизусть.твои мысли, замашки.
ты немоя слишком, а я твой дворняжка.
неважно.мы ведь всё ещё здесь.неважно.
барашки.кудряшки.рубашка.затяжки.
на 11-ом этаже моей девяти этажки.