В последнее время я часто бываю на кладбищах. И это меня не радует. Да кого вообще радуют кладбища? Только, наверное, душевнобольных. Я не боюсь смерти. Мне тяжело терять людей. Особенно близких. А когда за один год уходят несколько любимых людей это ненормально, аморально, ужасно. Стою на кладбище около твоей могилы. Тепло. Небольшой ветер. Я слышу его, я его чувствую как когда-то чувствовала тебя. Я ощущаю его так, как когда-то ощущала тебя. Я понимаю его. Я знаю чего он хочет. Он ходит по всему свету: бушует, успокаивает, почти не существует. Он ищет свою любимую. Она давно умерла, а он все еще верит, что она вернется. Ее зовут Марсуэлла. На самом деле ее давно уже нет вживых. Нужен двойник, но его нет, не было и никогда не будет. Ветер прекращается. Наступает гробовая тишина. Очень страшно. Я не боюсь смерти, но когда ты стоишь одна посреди кладбища рядом с могилой любимого человека уже плевать на все. Ему здесь очень одиноко без меня. Постоянная тишина. Наедине с собой. До конца света. Именно этого я и боюсь. Остаться одна наедине с собой в полной тишине, когда слышно даже как муравьи топают своими маленькими лапками по земле. Недалеко до суицида или просто до психушки