У каждого свой мир. У каждого своя жизнь. Свои мечты. Свои надежды. Фантазии. Страхи. У каждого своя боль. Свое удовольствие. Свой вкус у сахара. У всех один воздух, но каждый дышит им по-разному.
Я устал дышать кислородом. Он наполнил меня дерьмом. Тем дерьмом, что люди выдыхают. Я люблю свой мир. Люблю задержать в нем дыхание и представить очередную жизнь. Вместо воздуха – подобие геля. Он поддерживает условия для жизни. В нем играет музыка. Абсолютно все люди слышат только музыку. Одну на всех. А других звуков не существует. Не существует слов. Есть все, но нет таких слов как «любовь», «смерть», «дружба», «совесть», «честность». Зачем обзывать словами то, что просто есть. Это все не покидает людей. Не уходит, не приходит. Просто есть.
А еще в этом мире нет ничего повторяющегося. Т.е. ни одного одинакового дома в мире, дерева, листочка, живого существа. Разное меж собой все: цвет, форма. Абсолютно разные, не как в мире, из которого я это пишу.
Подумал о тишине… тоже музыка своеобразная ведь. Просто ее никто не слушает. Ее сложно слушать, а не слышать… слушать.

Зато пиздеж друг друга мы привыкли слушать