ты не в Лондоне, детка.

ты не в Париже, не в Нью-Йорке, ты даже не в Saint-Petersburg,
ты не встречаешь белые ночи.

наша реальность не оставила нам вишнёвого/ванильного/какогонибудьеще придуманного нами неба.

наша реальность - наедине с одиночеством, зеркальным фотоаппаратом, с множеством фотографий своего любимого будильника/кота/ежедневника.
и ни одного снимка Лондона.

мы стремимся к мечтам, но делаем себя такими, какими мы не хотели бы быть.
разрушаем себя сигаретами/тоннами калорий шоколада/литрами кофе с Bayles-ом.

наше сознание извращено, исчерпано, испорчено
и мы будто перестаем существовать, чувствовать, слышать.
мы перестаем жить, любить тем более.

холодное сердце успевает улавливать только лишь слова Гуфа и Крека, и задумываться над их смыслом.
надеяться на обретение себя за тысячи миль от родного города.

может быть это так сложно, почти что нереально
но;
верю,
всё будет х-о-р-о-ш-о.
будет, обещаю.