Сейчас перечитывала жалкое подобие на дневник, который я, время от времени, вела летом и осенью. По мере того, как мне делалось хуже внутри, я заносила туда кое-какие пометки и они помогали мне двигаться дальше. Запечатляя боль на бумаге, я словно запечатывала её там, чтобы она не мешала мне.

Я, конечно, не плакала, а даже посмеивалась над собой и над своей сентиментальностью, но, кроме шуток, на самом деле, при воспоминаниях о том, как мне было тяжко, я удивляюсь, как те тонкие ниточки, что держат моё буйное сердце, не оборвались.

"Его наушники- единственная вещь в моём распоряжении, которая имеет прямое отношение к нему. Когда летом, сидя на скамейке возле Лиги я их у него одолжила, я уже тогда знала, что в момент, когда он меня оставит, я буду засовывать их в уши и воспоминания о моём Максиме будут приходить сами- собой." 24.10. 11.

Но не всё так печально, не хочу, чтобы вы, исходя из моего блога, считали, что я набираю в банки и создаю коллекцию из собственных слёзок и соплей. В записке, которую я, буквально замуровала блокноте (в целях конспирации, ибо речь идёт о деликатных вещах) были такие строки:

"Я люблю людей, люблю их проблемы и переживания…Хаус бы смеялся."

Так что всем пис, пацаны. Ведите бумажные дневники, умиление бьёт ключом, читая их.