я целое утро рисую море,
и руки мои теперь все в синей краске
и ветер, бушуя, несет его волны
по белым моим по запястьям
вверх - прямо по венам - к изгибам
к локтям, и
с них море стекает на письменный стол мой
и на пол паркетный
я счастлив, как может быть счастлив
ребенок,
наевшийся стекол разбитых
осколков
чтоб целыми днями валяться в кровати
и реже ходить на занятия в школе
оставшийся жив, даже сыт,
и доволен,
ведь счастье - не счастье без боли
я болен:
я целое утро сижу, не дыша, в темноте
и рисую тебя, моё море.