всё то, что когда-то отражалось в глазах твоих.
всё то, что тобой моей душе навязано,
я ненавижу твой голос, волосы и твой белый стих.

я ненавижу рук твоих самые худые пальцы,
не выношу улыбки твоей по углам заострённой,
я прошу у Бога, чтобы когда-то два скитальца
пошли по разным дорогам, а не смотрели на падающие листья клёна.

мне хочется, чтобы ты не жила в моём мире,
не ходила по чистым улицам моего свежего города,
чтобы не видела, как мои руки капли дождя ловили,
уйди! убеги! уползи! куда угодно! мне всё равно.

затаись, замолчи, расстворись, рассыпься, исчезни!
хватит кромсать мою душу своими ногтями.
если бы я не знал тебя - мне было бы легче, честно.
не хочу тебя видеть, не желаю оставаться друзьями.

катись к чёртовой матери. провались сквозь землю,
чтобы я не слышал ритм твоего прогнившего сердца,
в тебе не осталось ничего, кроме ничего, верно?
и ещё немного приправы из самого острого перца.

я думал в тебе есть что-то от настоящего человека,
а потом вовсе решил, что в тебе есть что-то от Бога.
оказывается, только если от снежного - холодного снега,
а от Аида - постоянная жажда моего душевного сока.

от твоих прикосновений у меня за секунду высыхала кожа,
лицо трескалось, выступала самая горячая кровь.
ты мне говорила, что мы с тобой очень похожи -
нет! ты никогда не знала, что такое любовь.

Бросив меня одного на растерзание колючим ветрам
с сигаретой в руке, а в другой с полупустой бутылкой,
ты думала, что я как чёрствый хлеб - тресну пополам,
но ты ошибалась. Это твоя очередная ошибка.

Я выбрался. Познакомился с ветром - в нём есть что-то от человека.
А в сильные хмурые грозы - от Бога.
Он меня звал к себе этим летом.
Не могу - ешё дел незавершённых чересчур много.

И вот, как видишь, я до сих пор стою на своих ногах,
Своими руками вытираю чужие слёзы,
Поняв, где-то в середине тусклого февраля,
что и летом бывают морозы