Я всегда надеюсь на чудо. Я не могу иначе.
Каждый день мы летим к разным порусам;
я к своим, ты к своим голосам.
Каждый день мы оглядываемся назад, чтобы увидеть глаза друг друга, только ты реже…
Наверное, тебя у меня совсем украли, не оставив ни мысли обо мне, заполнили полностью… Меня стирает твоё окружение, да и ты сам ищешь мне замену, в принципе, как и я тебе. Только у меня не выходит.
Тёмный лес. Страшный, невыносимый окружил и обступает меня на тысячи километров. Я одна, ни души. Дубак, холод уже почти внутри. Я думаю, как умру. Только в кармане знакомые бумажки со словами твоим почерком, да и луч один, еле как пробивающийся через ветви елей. Я просто сижу на земле и плачу. Я уже ушла далеко, но забыла про бумажки, которые не в силах выкинуть. Пусть. Я для себя уже мертва. В тишине, но тишина не может укрыть от набегов мизерных и гигантских воспоминаний.
Зачем ты был дан мне? Если ты - не мой, и я всё равно не смогла научиться внимательности и бдительности?…
Я хочу улететь, хотя бы душою, но мои оковы из стали. Я ничего не могу поделать. И ты. Ты на своей лодке, со своим парусом, пока ещё у причала, но не сойдешь на землю, потому что это глупо. Ты изредка просто кидаешь взгляд в мою сторону. Там, у тебя на лодке, твоя мечта, твое счастье. А я… лишняя сосна в твоём бору. И не зачем лишнего груза, не зачем небытия и бессмыслицы. Отказываются от того, без чего возможно жить, не отпускают то, что необходимо.
Прости, что я есть.
Прости, что я это я.