Час пустоцвета пробил.
Каждый силен своим тухлым мирком,
На златотканной робе
Не забывая блеснуть номерком.

Гении без огнива..
Лжепрометеи чужой искры..
Так уже все прогнило,
Что даже глупо пытаться скрыть.

Взмахи малярной кисти
Чертят каракули на листе;
Плесень избитых истин
Вышла за рамки бетонных стен.

Штампы у них в опале -
Но девяносто девять из ста
Дали б отрезать палец,
Чтобы поставить собственный штамп.

Я неизбежно против
Тех, кто кокетливо бреет зад.
Рыцари подворотен
Медленно поднимают глаза

И скоро поднимут пики,
Чтобы на пики поднять глупцов;
Прячьте свои копилки -
Близится время паленых псов. (а)