странный день, на улице очень холодно, после всего сразу домой. грется. выпал снег, но он уже чёрный от грязи, скоро облока станут чёрными, солнце скоро сядит. блин, совершенно нечего в голову не лезет что можно написать. был-бы я мояковский, написал-бы что-то суровое. у маяковского есть блог? ну-ну. хотя, нет, пушкин, красиво описал сегоднешний день, в стехах конечно-же. я тургенев, сказал всё-что думал и остался доволен. или, я, харука мураками, интересно что-же он написал?.. что-то глубокое а может и мелкое. я заболел грипом, дурацкие экзамены. дурацкий период жизни. довненько я в блог не писал, и нахуй я сюда пишу? всёровно не кто не прочитает. бедный несчастный. пездёшь, счастлив. я живу. прочитал недавно стихотворение, нехочу об этом писать. выходные. солнца почти не видно. облачно. -17 градусов по цельсию. холодно.