Когда-нибудь я напишу стих, как у Бродского.
О том, как ненавижу людей,
О том, как проснусь в самом разгаре осени,
И, мне, пожалуй, будет вообще всё равно.
Как раздражает плачь маленьких глупых детей,
Как покрываются губы просинью,
И о том, что я уже потеряла.

Эта история, да, знаешь, набери в лёгкие побольше воздуха.
Мне всё так же снятся его волосы,
Да и чёрт бы с этим.
Вопросы, реплики, апатия, меланхолия.
Интересно, как чувствуют себя живые
Или те, от кторых хоть что-то осталось.

Людям присуще давать никогда не сбывающиеся обещания
И верить. Унижать и давить на слабость.
И после всего этого продолжать верить.
Что от меня осталось?
Где я?

Вообщем, надеюсь, у тебя всё хорошо, передавай всем пламенные приветы.
И ещё: всегда закрывай окно и до конца докуривай сигареты.