Такое бывает…
Накрывает. Сон пропадает. Аппетит.
И все как будто не совпадает.
И все куда-то летит.
И внутренний дождь со снегом льет.
Или как там это назвать.
И воздух в груди превратился в лёд.
И надо бы с ней порвать.
И хочется струны с гитары снять
И обмотать вокруг.
И планы на завтра сжечь и смять.
Ну, позвони же. Вдруг.