эта зима пробирает до самого позвонка, разрядом электричества прямо в усталую шею. в сутках обычно непринятых 22 звонка. обидеть кого-то, я, простите, больше не посмею.
ночью читая "Глазами клоуна" Генриха Бёлля наблюдая на желтой бумаге за нервностью букв, падать с высоты пары сантиметров совсем не больно, порядковым номером страницы в нижний острый угол.
пережить три недели плохого сна с перегоревшей лампой, перегоревшим сознанием, белыми потолками в палате, одиночества в комнате, где обычно стоит две кровати. хватит для того, чтобы понять, что эта зима не кстати. хватит.