мама, твоя девочка повзрослела, стала циничнее
и упрямей, отвечает заученно дерзко,
будто бы прожигает глазами, смотрит надменно резко,
когда не знает, что ответить, посылает на хуй.
мама, знала бы ты, кто ее трахал
ты бы пожалуй гордилась дочерью,
ведь не каждый день встречаешься с такой блядью:
размалеванной, в понтовом наряде,
с гладко выбритой начисто киской..
мама, а помнишь, она ведь когда-то была совсем близко?
на груди твоей плакала, искала поддержки, помощи,
ты ведь ее даже не можешь представить тонущей
в этом жизненном дерьме, свою лапочку и малышку.
помнишь, как по вечерам, вы вместе читали книжки,
говорили про принцев, про фей, про любовь и сказки,
как она соседскому мальчику строила глазки?
как сбивала коленки, свои не любила веснушки,
как ночами любила спать под подушкой,
как она шептала тебе, что все еще будет?
мама, знаешь, она в этой жизни тебя только любит.
много курит и мозг кому-то беспрестанно трахает,
но неизменно просит прощения у твоей фотографии.
вот уже два месяца, как она тебе пишет письма.
мама, ты знаешь, из нее бы пожалуй многое вышло.
из нее, пожалуй, получилась бы даже принцесса.
но это в случае слишком крутого замеса.
все это мелкое, мама, это пустое.
в жизни полно подобного рода отстоя.

мама, ты помнишь, давно ты сама пророчила:
у идеальных мам непутевые дочери..