Прости, прости мне все мои стихи,

Прости мне всю мою холодность,

В которой, не былая безысходность,

В которой, нет ни грязи, нет ни красоты,

Они пусты, убоги и, наверно, холодны.

Прости еще меня за тот наивный диалог,

Прости мои руки, которые пишут,

Прости мои губы, которые дышат,

Прости и спасибо вообще, что помог.

Но ты не прочтешь, но ты не увидишь.

Как дух мой убит и как он изнемог.