если у меня рука теплая,
я хочу согревать твою.
и к щеке твоей одинокой
без вопросов прижать свою.

но холодный поезд уносит
далеко тебя от меня,
или близко. расстояние
между нами увеличилось,
когда я звонила в автобусе
в последний раз,
а ты своим сонным голосом
ругал меня за столь поздний час.

я любила тебя до беспамятства,
может быть и сейчас люблю.
но разрисованные твоим именем изваяния
я едва ли остановлю.

я с последней нашей встречи
холодной осенью
раздробила все ночи.
к нулю
всё свела-
все вопросы,
все почести.

ни один больше не задерживался
в моей голове
так долго,
а я на иголках
с каждой новой записью в твиттере,
но уже все стихло.
или утихает по-тихому.

у людей со мной ассоциации
исключительно с сигаретами,
а я пишу поэму тебе,
тому, кто терпеть не мог
добрую треть меня,
но терпел.

а всему есть конец,
и это не новости.
сам писал-так ВЕК расшифровывается.
я бы не хотела,
чтобы это было прочитано.
особенно, моими многочисленными.
не хотела бы тешить твое самолюбие.

но ты не поверишь,
первую неделю 2012-го
я была действительно счастлива.
а сейчас вот сижу, реву.
и мне плевать,
как все это выглядит-
глупо или с мудростью прожитых лет.

распинаться об этом дальше бессмысленно.
как говорится, не пережил - не поймешь.
это надо душой прочувствовать,
а потом закрыться.
и сидеть, шлифовать,
выравнивать.
до идеально гладкой безупречности,
в общем, как было.

а у меня кровь хлещет в бесконечность,
потихоньку затапливая
твой космос вечный.
ты, наверное, будешь в раю.