Нет той изюминки, интриги,
что тянет за собой вперед;
читаешь две страницы книги
– и сразу видишь: не попрет;
сигналит чуткий, свой, сугубый
детектор внутренних пустот;
берешь ладонь,
целуешь в губы
и тут же знаешь: нет, не тот.
В пределах моего квартала
нет ни одной дороги в рай;
и я устала.
Так устала, что хоть ложись да помирай.