Птицами

Об обуви хозяина перешептываются ножки стула.

Вспоминают хрипоту каретных колес старые камни.

Февраль обсуждает что-то с парком сутулым.

Поговори со мной.

Ведь

Даже деревья говорят с облаками.

С холодными звездами шушукается Путь Млечный.

И собачьим глазам не понять откуда злости в нас столько.

Поговори со мной,

Прошу.

О чем-то человеческом.

Я так устал находить счастье лишь в вишневых настойках.

Кирпичные стены хрущевок знают много о боли.

И сны про хорошую погоду видит проспект Невский.

Я дома. Тут. В старой квартире с серыми обоями.

Поговори со мной,

Мама,

Ведь мне поговорить больше не с кем.

—

я в слезах.