считай, что я сегодня больная, пьяная, что у меня тебяпотерять фобия,
там салюты за окнами, кто-то рисует звездное небо, у меня однокомнатный космос.
мне сказали, нельзя волноваться, но у меня личные антиутопии,
пишу кому-то "все хорошо", потом спускаюсь на пол по стенке и у меня пропадает голос.
понимаешь, мое хорошо всегда заканчивается внутренними протестами, манифестами, революциями.
как море, кидает из крайности в крайность.
ничего важного, только сотни вопросов по мое самочувствие,
забываю, как дышать и ненадолго исчезаю из чьей-то памяти,
я на границах данности и антиреальности, рисую схемы и графики,
закрываю глаза, представляю за окнами арктику,
трачу время в транспорте, из-за нескончаемых трафиков,
не умею писать стихи, слушаю классику,
хочу уехать отсюда в питер, вместо этого доезжаю в метро до конечных,
теряюсь в городе, подобным образом изучаю окрестности.
забери меня отсюда или скажи, что тебе похуй, в любом случае будет легче,
чем давится этой чертовой неизвестностью.