Мне знаешь, так тепла твоего не хватало щека к щеке и по потолку стонами. Это режет как осколки прямо по ладоням все глубже и глубже под кожу к венам, сухожилиям. Стремясь по кровотоку к сердцу, печени, почкам. Разлагая по пути все, чего дотронется. Это потому что тебя рядом нет, не защитил, не сберег. Ушел. Ночью, тоскливо, выл ветер и ты с сумкой. Смотря назад уходя, шептал что-то, потом кричал что-то, да далеко уже был. Но неважно уже, лишнее. Я вырезала, ты вырежи. По потолку мухи ходят толпами. Утешают своей брезгливостью ко мне. И это мухи. Истина что спрятана в вине? Не нашла ее там, в виски искала, в портвейне, водке. По дворам с мусорами и бегом, потом лететь домой к туалету. Да, он мой друг на ближайшее лето. Остынь. Мне нежность некуда деть, поэтому на листочке пишу, потом сожгу, потом новый достану. Ты со мной так же. Да не заметил. Да и не важно. Нежность моя по щекам, к губам, по гортани, легкие. Задыхаюсь. Внутрь все. В себя. До последней капли. Блевать нежностью. Спасибо тебе. Теперь я модная. А ты сука.