Это жалкий запах духов или встреча в чужом подъезде. Разве это счастье, когда из-за этого весело? Это мир, точно мыльный пузырь, или рифма из белых стихов. И летает по небу пыль в окружении облаков. Это счастье, когда швырнут очередную сплетню - похуй. А вот когда зима, это действительно плохо. Л.Н.
