Бывшая. Его бывшая
Он рассказывал.
Долго.
И скучно.
Странно, но он держал меня за руку, знал, что мне совсем это не интересно, но продолжал рассказывать, и да-да, самое странное, не упускал ни одного момента.
Он рассказал мне о ней всё.
Не упускал даже интимных подробностей.
Он проклинал её. А потом снова с улыбкой идиота говорил, какая она хорошая.
Всеми возможными способами пытался её унизить в моих глазах, а меня превознести.
Но потом снова… какой она любит чай, с чем носит фиолетовые ботфорты, икак засыпает, как прижимается, что у него дыхание перехватывает.
Про руки.
Про глаза.
Про её мечты.
А я сидела…смотрела в его глаза, и прекрасно понимала, что этот дурак любит её.
А потом поднесла руку к его лицу, провела нежно по щеке..и всё же целовать его не стала, как бы мне этого не хотелось.вобщем я просто поняла, что он нужен ей. даже не так, как она ему.
И вот я — не стала его портить, в смысле пачкать.
Для неё.
Ради неё.
Пусть забирает.
А так то, да.. я ненавидела её.
да