И, разучившись ранжировать силу любви,
я всё равно напишу тебе. Не из упрямства,
и даже не из желания встретить ответ.
А потому что ты - тот, кому я по-прежнему хочу отдавать тепло и любимую музыку. Это ты - чужой, никогда моим не будущий, не моё ты будущее, - где-то притаился на ребре монеты, на грани кожи и ветра, трепещешь светло и искристо, наивно и чисто в зимнем морозном воздухе, и заставляешь улыбаться светлее. Это на твою улыбку мне хочется отвечать, даже если я знаю, что мне ты не улыбнёшься. Здесь больше нет трагизма, я убиваю его ночами, днями, яркими и светлыми зимними утрами, я убиваю его в голубоватых снежных сумерках января. Мне хочется взять тебя за руку и идти дурацкой, как в клипах, лёгкой походкой; теперь я знаю, как тебе это было бы отвратительно, и поэтому - пусть просто играет у тебя за плечом, окружая, хорошая музыка, пусть просто однажды ты встанешь и поймёшь, чего ты на самом деле хочешь, пусть просто кто-то любит тебя и бережёт.