Компьютер выключила, легла в кровать. Конечный день 1:48. Вроде мне давно пора спать. Но, подумав - решила, не стоит. Я зашла, ты все тут. Мне почити все равно. Вдруг какие - то бабочки влезли. Нет, не те, что тогда, в животе. На х пошла. Ты меня уже бесишь. Так зачем это все?! Ты же кончился. Стоп. Эй, БАСТА! Мы не знали друг друга до… Гни свою линию, знойно. Восемнадцать. Шемсннадцать. Всего лишь 0,5. Губы сами твердят: неоткуда с любовью.
Иосиф Бродский
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,
дорогой, уважаемый, милая, но не важно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже, не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях.
Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь
от тебя, чем от них обоих.
Далеко, поздно ночью, в долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне,
как не сказано ниже, по крайней мере,
я взбиваю подушку мычащим "ты",
за горами, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты
как безумное зеркало повторяя.
Вообщем я не могла уснуть. А стихи они ведь сердце греют. За свое я теперь спокойна. И иду спать.