cinnamon :
Когда ей было пять лет, отец расстался с ее матерью. По началу, было, будто-бы, лучше. Прекратились упреки в ее адрес, прекратились вечные ссоры, кончавшиеся слезьми. Все было, будто-бы, хорошо. Но вскоре она поняла, что ей ужасно не хватает отца. Мама пыталась быть ей лучшим другом, советчиком, наставником, но отца она заменить не могла. Отец не был плохим, просто вспыльчивым, но скоро пламя гасло, раны зализывались, царапины исчезали и они мирились. Играли в шахматы, пели песни, читали сказки, играли едой…
Проходя мимо небольшой кафечки, расположеной на окраине города, она заметила знакомые черты лица. Прошло уже тринадцать лет, а он так и не изменился внешне. Спокойно улыбаясь, он с кем-то разговаривал. Кто-то сидел слишком низко, чтобы собеседника можно было рассмотреть. С тихим звоном колокольчиков, подвешенных к стене, стекляная залапаная дверь отворилась. Пытаясь привести дыхание в порядок, она медленно прошла к столику…
Вытирая слезы, она бежала по улице. В след ей слышался крик отца: "Погоди!".
Нет, она не собирается его ждать. Она ждала тринадцать лет, больше ждать не станет. Вызвав такси, она позвонила матери:
- Хорошо, милая. Я жду, - прозвучал обеспокоеный родной голос на тихий стон сквозь слезы "Я еду к тебе".
Только через час она смогла объяснить все волнующейся матери:
- На безыменом пальце правой руки у него обручальное кольцо из тонкого золота. Его собеседник - маленькая девочка, называющая его "папа".