Всё родившееся обречено на смерть. А значит, наши жизни — как небоскребы. Дым поднимается с разной скоростью, но горят все, и мы в ловушке.

Верно, Фоера можно даже не цитировать. Вся книга - цитата.

Сейчас я поняла, что ничего не понимаю, шикарные слова, да? Что за муть я пишу?

Единственное, что я хочу сделать так это рассказать кому-нибудь, всё с самого начала. С самого. Неважно кому. Мне так нужно выговориться, а вместо этого я застегиваюсь на все молнии внутри себя. Как же мне это надоело.

Безумное желание расколотить что-нибудь. хэй, хэй, привет неврастения.