Le blanc bouleau
Sous ma fenetre
S'est recouvert d'un glacis de neige,
On dirait de l'argent.

Sur ses branches duveteuses
De lisere neigeux
Sont ecloses des grappes
De frange blanche.

Et le bouleau se dresse
Dans un silence endormeur,
Ses cristaux flamboient
En un feu d'or.

Et le couchant,
Se deroulant paresseusement
Saupoudre ses branches
D'un nouvel argent.