мне всё же думается, что я живу немного не своей жизнью, а жизнью каких-нибудь совершенно незнакомых,
а может и вовсе несуществующих людей,
например одной из этих жизней может являться жизнь примерной домохозяйки, что каждый день усердно протирает пыль,
моет полы и вычищает ковры, обязательно меняет воду животным и промывает все миски, точь в точь как я
возможно она ещё выходит солнечным днём на улицу, проглаживает рубашки мужа, потягивает лимонад и поливает внутренний сад, или попадает под опрыскиватели, ну вы наверное знаете
другая же - жизнь человека, который заперся в поднебесье, и пишет то-ли стихи, то-ли сплошную несвязную прозу, постоянно мечтает и никогда не возвращается (повторяю: никогда) к своим четырём стенам, маленькой кухне и уборной, там ведь нет окон - вся его жизнь состоит из потолка и несбыточных желаний, возможно ещё интернета, то есть из того места где он находит всё то, о чём можно мечтать, всё то, что можно возвышать и радоваться, ах да, как же, этот человек ещё постоянно вспоминает, вспоминает всё то, что с ним когда-либо происходило, и все те ощущения, от которых ему было так хорошо, и вообще, дурак он конечно полнейший
другая же жизнь наверняка принадлежит какому-то невротику, который постоянно куда-то бежит и опаздывает, волнуется, и пытается прогнать все варианты событий, всё, что можно сказать и рассказать, а когда забывает - крайне расстраивается, и вообще уходит куда-то далеко, даже на каком-нибудь чудном отдыхе он постоянно думает о том, что подставляет что-то и доставляет кому-то жуткие неудобства, и вообще..ещё столько предстоит сделать..и вообще..как-то неуютно получилось, да ну и как так можно…
другой же человек и другая жизнь и собственно последнее, что я могу действительно назвать - это жизнь человека, который постоянно душит невротика, при чём получается у него это более, чем отменно, да и говорить об этом не стоит