Он был старше ее; она была хороша.
В ее маленьком теле гостила душа.
Они ходили вдвоем, они не ссорились по мелочам.
И все вокруг говорили: "Чем не муж и жена?"
И лишь одна ерунда его сводила с ума:
Он любил ее, она любила летать по ночам.
Он страдал, если за окном темно.
Он не спал. На ночь запирал окно.
Он рыдал. Пил на кухне горький чай,
В час, когда она летала по ночам.
А потом, поутру, она клялась,
Что вчера - это был последний раз.
Он прощал. Но ночью за окном темно,
И она улетала все равно.
А он дарил ей розы, покупал ей духи,
Посвящал ей песни, читал ей стихи…
Он хватался за нитку, как последний дурак.
Он боялся, что когда-нибудь под полной луной
Она забудет дорогу домой.
И однажды ночью вышло именно так…
И три дня, и три ночи он не спал и не ел:
Он сидел у окна и на небо глядел.
Он шептал ее имя, выходил встречать на карниз.
А когда покатилась на убыль луна,
Он шагнул из окна, как шагала она;
Он взлетел, как взлетала она,
Но не вверх, а вниз.