будет день

и о нас расскажут

своим непослушным детям,

чтобы не вздумали становиться такими, как мы.

расскажут, о чем мы думали,

что мы пили,

где мы прятались от зимы,

и как обреченно любили

в каком-то там нашем столетии.

но,

обложившись нашими дневниками,

нас не найдут,

нас не пройдут по школьной программе,

нас не догонят в погоне за нашими снами,

описанными в стихах,

не по погоде раздетых,

написанных впопыхах - о том, что сбежишь,

сбегу,

как в какой-то трагикодраме.

будет день,

когда я не смогу больше приехать к маме.

когда прежнего не сложить,

разорванного на кусочки,

утомленного бытом и спешкой,

нежеланного, как задержка.

бездыханного. мертвого.

точка.

но мы останемся жить в кружочках перепуганных детских глаз,

таких непохожих на нас.