Я как раз со­би­ра­юсь под­нять свой скарб на де­ре­во и устро­ить­ся на ноч­лег, когда мне под ноги опус­ка­ет­ся се­реб­ря­ный па­ра­шют. По­да­рок от спон­со­ра. Но зачем? У меня сей­час и так есть все, что нужно. Может, Хеймитч решил меня под­бод­рить, уви­дев, в каком я состо­я­нии? Или это ле­кар­ство для уха?
От­ки­ды­ваю па­ра­шют и на­хо­жу под ним ма­лень­кую буханочку. Хлеб. Не белый ка­пи­то­лий­ский, а чер­ный, из пай­ко­во­го зерна. По форме на­по­ми­на­ет по­лу­ме­сяц и свер­ху по­сы­пан се­ме­на­ми. Я вспо­ми­наю урок Пита в сто­ло­вой Тре­ни­ро­воч­но­го цен­тра о том, чем отличается хлеб из раз­ных дистриктов. Я знаю, от­ку­да эта бу­хан­ка.
Бе­реж­но под­ни­маю ее с земли. Еще теп­лая. Сколь­ко же при­ш­лось за­пла­тить нищим, по­лу­го­лод­ным жи­те­лям Дис­трик­та-11, чтобы до­ста­вить ее сюда? Сколь­ким пришлось ли­шить себя са­мо­го необ­хо­ди­мо­го, чтобы пожерт­во­вать мо­нет­ку? Хлеб, ко­неч­но же, предназначал­ся Руте. Но когда она по­гиб­ла, они не забра­ли свой дар об­рат­но, а по­ру­чи­ли Хейтмичу переслать его мне. Чтобы по­бла­го­да­рить? Или по­то­му что они, как и я, не любят оста­вать­ся в долгу? Как бы то ни было, такое слу­чи­лось впер­вые. Ни­ко­гда пре­жде трибуты не по­лу­ча­ли по­дар­ков от чужих дис­трик­тов.
Вы­хо­жу на место, осве­щен­ное по­след­ни­ми лу­ча­ми заходя­ще­го солн­ца, и под­ни­маю лицо квер­ху.
— Спа­си­бо, жи­те­ли Дис­трик­та-11, — го­во­рю я гром­ко.
Пусть знают, что я до­га­да­лась, от­ку­да этот хлеб. Что я по­ни­маю всю цен­ность их дара.