будет день и о нас расскажут своим непослушным детям, чтобы не вздумали становиться такими, как мы. расскажут, о чем мы думали, что мы пили, где мы прятались от зимы, и как обреченно любили в каком- то там нашем столетии. но, обложившись нашими дневниками, нас не найдут, нас не пройдут по школьной программе, нас не догонят в погоне за нашими снами, описанными в стихах, не по погоде раздетых, написанных впопыхах - о том, что сбежишь, сбегу, как в какой-то трагикодраме. будет день, когда я не смогу больше приехать к маме. когда прежнего не сложить, разорванного на кусочки, утомленного бытом и спешкой, нежеланного, как задержка. бездыханного. мертвого. точка. но мы останемся жить в кружочках перепуганных детских глаз, таких непохожих на нас.