С каждым днём заставляю всё больше и больше любить эти рожи, ездящие со мной по любимому метрополитену, передающие мои деньги за проезд в маршрутке, продающие мне лаваш в грузинской лавке, учящие меня и постоянно окружающие меня повсюду, но как-то начинаю осозновать, что не за что. Мне просто не за что проникаться к ним теплыми чувствами. Но в то же время я лелею надежду, что все они добры и милы к окружающим, и это просто маска, и тогда моя сентиментальность окончательно связывает руки и ноги, валит на землю, жмёт на грудную клетку, прокрадываясь к сердцу, и порциями выдавливает всю накопившуюся любовь.