Я слышу шепот стен в ночи, порой они кричат что есть сил,
О том, что могло быть, и не дают забыть.
Прошлое в кавычках, люди в черных списках
А в дневниках словестные портреты, биографии и сцены жизни, бедные поэты.
Пустые тупые привычки биться за правду в нервных стычках,
И кто-то пачкает карандашами страницы, стирая пальцем ненужные границы.
У кого-то с потолка свисает тело, а в ванной наполненной кровью плавают дети,
В прихожей играются собаки, раздирая остатки мяса.

Стены оживают когда приходит он
И кричит что есть сил дабы завести твой пыл
И дать в этом огне сгореть, чтобы душу бедную в пепел стереть.
Сам накинет веревку, затянет и вздернет ловко
Оставит как приз болтаться, воронью нужно падалью питаться.

Инеем порастут ресницы, бедный Кай устал со льдом играться,
А Герда не знает как помочь, льдинку вытащить никто не смог.
И сказку не перепишет автор, он давно разложился как атом

Но не будет с этим никто считаться.