Мальчик, с волосами, облитыми светом, и пухлыми губами, ищущими тактильности, со взглядом мёртвого мудреца, пресыщенного истиной из винных бочек… Одинокий, потому как больше не верит в любовь, а, может, и никогда не верил. Кидается вперёд сквозь заросли черники, оставляя всех позади, и жалея лишь иногда… когда становится холодно от тела, лежащего рядом. Обида окружающих. Всё равно. Зато потом, когда начинаются беседы с зеркалом и порцией виски в руке, становится очень грустно. Все эти алкогольные и наркотические "сеансы" во имя дополнительного перчика к сексу или веселья Все эти потерянные ночи с пятницы на понедельник - так истощают… На самом деле, любовь к "травяному", случайному и прочей ерунде - от скуки, по сути От пустоты внутри, перелетает от одной к другой, как пчёла, что собирает мёд. Чтобы никогда не вернуться к прежней. Чем больше перчаток, тем больше сжимается сердце и лёгкие от взгляда на них… Мальчик, в мире взрослых дядь и тёть, такой же постаревший, пресыщенный, скучающий и уставший…