У каждого из нас есть свое кладбище…не настоящее, но люди там похоронены что ни на есть настоящие. Будь то любовь всей жизни, преданный друг, предавший друг, мимолетная страсть, жертва обстоятельств…Так или иначе эти люди для нас мертвы и больше никогда не появятся в нашей жизни. И вот вечерами мы иногда заглядывае туда. Сами не зная с какой целью..почтить ли их память…или прокрутить перед глазами события дней давно минувших, так или иначе но мы заглядываем туда. И вот проходя мимо могилок мы смотрим и словно извиняемся когда оттуда поднимаются их фантомы и смотрят на нас казалось бы близкими, но до боли пустыми глазами…Ты прости…с тобой просто не сложиось…А почему ты так поступил(а) я никогда не пойму…Извини но обстоятельства были сильнее нас…А вот с тобой было действительно классно…А я тебя действительно любил… И словно слыша наши слова фантомы отступают обратно к себе…туда…внутрь… Мы осторожно оставляем цветы возле могилок и уходим. Но обязательно вернемся. И никуда не денемся. В первую очередь от себя. А их души так и буду навещать нас наполняя вопросами. А мы уходя со своего маленького кладбища будем идти по жизни дальше. Кто то маленькими шажочками. кто то бодрым шагом. Но неизменно вовзвращаясь навестить "умерших". Главно не пускать эти фантомы в свою жизнь. Они кажутся живыми…близкими…но пустота глаз выдает их. Вот так и живем…
p.s. "Фотографии облитые бензином плавились, обугливались, но нивкакую не загорались. Память плохо горит" (С) Лукьяненко.