утро с непомерной силой разрежет веки,
а ты, вчера как будто бухала всю ночь.
и ты опять зарекнешься любить навеки,
а потом свои обещания пытаешься выгнать прочь.

но мне надо. надо перестать убивать себя по тебе. серьезно.
мне очень надо. надо разлюбить тебя, пока не поздно.
перестать искать в тебе истинное скурпулезно,
может, тогда ты полюбишь меня усталую, нелюбезную,
не всегда понятную, вредную, бесполезную,
порой бестолковую, безвозмездную…

мы будем хорошей парой: такие коры будем выкидывать.
будет весь мир от нас на куски разбросан
будем с тобой как Партос с Атосом,
нам нельзя будет не завидовать,
видишь, у меня слова уже хлещут носом
так, что приходится голову запрокидывать.

пытаешься достучаться до здравого смысла,
пытаешься, но все не выходит толку,
наш маленький мир напоминает мне черкизовсую барахолку,
прошу, Господи, дари мне каждое утро двустволку,
чтобы порушить эти устои одной, втихомолку,
чтоб никто не мешал, чтоб никто не копался в смысле.

чтобы мы перестали считать себя пупами Вселенной,
чтобы какие-то полтысячи лет назад,
на этой крошечной выпуклости, называемой Еуропа,
Господь не придумал эту систему непростых жилищных координат.

а ещё хочется, чтобы те, по кому ты скучаешь
почаще звонили, чтоб сказать, что тоже соскучились.
хочется, что бы тот, кому ты стихи посвящаешь
читал их, улыбался и понимал, что ты не накручиваешь.

ещё очень-очень хочется научиться
на берегу предзакатного моря проснуться,
ещё хочется заново пятилетним стать,
чтобы среди ночи опять не вставать,
чтобы писать стихов тебе не хотелось,
хочется, чтобы если забыла - в голове не вертелось,
хочется, чтобы я не рыдала каждый припев, сипя,
как блондинка ванильная, жалеющая себя,
и, Боже, как это славно, право,
что ты сидишь сейчас у экрана
и думаешь, что читаешь не про себя