птицам, должно быть, тоже кажется, что мы прячемся от них за ветвями. Вспомни, как дни короткие ночи меняли. Сколько всего в них потерялось, сколько запуталось, сколько вёсн затопило зим. Мёртвоё солнце висит на мутном небе, как на одной из картин. У океана косые скулы, солёные слёзы, томные взгляды. Если бы вместо воды вылить ром и построить корабль, уехать за горизонт, остановиться на Конце Света. Я бы пол жизни променяла на это.