город, из светодиодов сотканный,
дышит холодным, душит больным и глупым. бледные губы красить,
как мечты на разбитом стекле.разве
бывает столько боли с одним лицом?только субъекты разные.
и улыбаться скобками, и умудряться фразами сыпаться и дробиться,
только не высыпаться, ломать простыне рёбра и не шепнуть "прости".
волосы распустить, швы на щеках, шее
зашей мне взашей лето, заставь танцевать в стену до спелой черники на коже.
спальни чернеют тоже ближе к сезону ночей.срезанный и ничей
месяц вверху, как август, горсточка мелочей, пальцев молочно-лунных, сломанных поцелуев,
глаз перебито грустных -
сглатывать и жевать, прятать внутри, в метро.
мы же умеем вкусно
переживать в монитор.
кома в стихах - искусство.
в жизни - почти что вздор.
длительные конвульсии.
всё, что билось,
уже разбилось, но ещё выдыхаешь буквы
в чьи-то чужие руки,
но никто не прижмётся щекой.
холодно, слишком поздно.

звёзды -
как глаза у бездомных щенков.