сколько лет нам, господи, на каком еще языке говорить с тобой, на каком песке рисовать слова пальцами, когда ветер дует и сдувает написанное к воде; не понятно, зачем наступать на одно и тоже, ходить дорогами, где ничего не меняется, смотреть на площадки, где дети играются, где качели из стороны в сторону маются, и каждый раз мурашки по белой коже, когда что-то опять не то забывается