Привет, милые:*

Дариша как всегда первый читатель:*

Спасибо ей за все.

Итак, очередное.

О самовлюбленных людях, которые в итоге ломаются.

Покров снегов опустится на землю,
и слышно только тиканье часов.
А я с наивной простотою внемлю
словам того, чье сердце на засов.
Он на него его однажды запер,
Чтоб оставаться сильным навсегда.
Но он забыл о нем и просто замер,
Когда вошла без стука в жизнь она.
Она была безудержно красива,
Умна, мила, в общении легка.
Писала на листах стихи курсивом,
казались с ней воздушней облака.
Она была не из пустых красавиц,
что только громким, модным и пустым
В секунды жизни интересовались,
Бывало и курили-в моде дым.
Она была совсем-совсем другая,
Лишь взглядом отворив его засов.
А он стоял, поверженный, не зная,
Что ему делать,
В россыпи из слов,
Настолько разных, он не знал,
Что выбрать,
Внимание привлечь и удержать.
Она уж в сердце и ее не выгнать.
Но как же ей об этом рассказать?
А вдруг она в лицо лишь засмеется?
И скажет:просто ты меня забудь.
Тогда погаснет жизнь, померкнет Солнце,
боль поразит, и больше не уснуть !
И мир его лишен теперь покоя,
Куда не смотрит-кажется она.
Он вопрошает:что со мной такое?!!
А мысли: снова эта ночь без сна !

Но все любовь живет, уничтожая
Его характер, мелочность и быт.
И странно наблюдать мне, как летит
Тот человек, который не летает.
Она живет и ни о чем не знает-
Лишь потому что ей на все плевать,
Ей нужно комплименты получать,
Расти духовно, самоутверждаясь.
А я, наверно, и не отгадаю,
Кто та, которой в россыпи из слов
Он, бывший смелый, что сказать не знает-
Тот, с сердца у кого слетел засов.