Жила была скрипка и жил безумный скрипач. Играй, сколько хочешь, кричи, рви струны от души….Только моё сердце ты не трогай и своё береги-сказала скрипка. И вот..представленье. Грустнее финала..не видел никто. Безумия в скрипке мало..а в скрипаче - нет ничего. Скрипка устала, порвалась..струна…И после всего этого..скрипка была не нужна. Выбросил, растоптал и унизил..Как сказать еще?
Скажут люди-Доигралась, устала
— Бросьте, это совсем не то.У меня же есть много друзей, друзья, где вы?
А пусто…Нет никого. За что?-вскликнула скрипка. -За то, что была ты горда, за то что в твоей душе неведимка, за то что ты сама в себе умерла. Молчит…слова сказать не знает..а что сказать? Ничего. Задышит прошлым, вспомнит былое, вспомнит про "люди времен", вспомнит про кучу итрижек-Господи, вот это позор. Хотя я жила, я трудилась, любила, желала, могла, хотела, вертелась, забылась…и жизнь как шок отошла. Добилась чего то? -Конечно. Я гордой была, всего добивалась, крутилась, не ценила людей иногда. -Хорошо? -Нет, конечно же плохо. Ну каждый живет по судьбе. -Верно. -Я уже призналась себе, я была виртуозом…примером для всех….-последние слова скрипка скажет..Заплачет, заноет, взревет..и последнюю сонату сыграет. Под дождем она тихо сгниет…