Ну, вроде бы, вот и я.
С самого начала, в принципе, не сомневалась, что до декабря все равно не дотяну, потому что я даже данные себе обещания выполнять не умею, ну да ладно.
Мало что изменилось, да и нечему меняться то особо было, если честно. Мне просто почему-то кажется что о-го-го сколько времени прошло, а на самом то деле и нет.
Но у меня появилось несколько хороших песен, я посмотрела misfits, покорила себя за то что думала будто это отстой, ибо они шикарны, пережила понедельник, потому что из-за ветра мне было даже не выйти из подъезда, но об этом позже, исписала все последние страницы во всех тетрадках, да и вордовских документов с писаниной прибавилось штук, эдак, на 20, и, кстати, у меня стало намного лучше получаться писать левой рукой, думаю купить себе пропись, как для первоклашек. Я прочитала первые две книги властелина колец, они тоже шикарны, прочитала еще кучу всякой бесполезной ерунды, заставила маму начать читать Гарри Поттера, уронила веб-камеру в стаканчик с водой из под кисточек и еще, наверное, несколько таких дурацких мелочей, о которых даже уже и забыла.
А сейчас я, уже четвертый день, дико температурю, борюсь с ознобом, и запущенной простудой. Но это совсем не удивительно, потому что ноябрь в Питере - и без простуды, это что-то, чего не бывает.
Просто несколько дней назад, очередное из моих меланхоличных настроений дернуло меня не писать на вьюи, и я ему поддалась. А потом мучилась весь этот остаток ноября, потому что, черт возьми, так оказывается сложно без блога.
Я писала везде где только можно, но это все равно что-то не то.
Ах, и еще одна новость, полностью характеризующая меня как человека, которому нужно выжечь на лбу фразу "Никогда не давай обещаний". Просто потому что я же прекрасно знаю, что моего пыла хватает ровно на неделю, а потом раз, и все. Новые мысли, новые тараканы, новый бешеный энтузиазм направленный уже на что-то совсем противоположное. А что случилось? А то что я написала около десяти писем из двадцати двух, потом перечитала их все, и поняла что я просто физически не могу отправлять это людям. Там нет ни теплоты, ни атмосферы, ни-че-го. Пусто.
А потому все случилось как в той дурной истории с ножницами.
Я сидела на родительской даче. Что я там делала? Оценивала новый камин, который они только что установили, и который долгое время являлся предметом всех маминых мечтаний. И не сложно ведь догадаться, что произошло потом? Я достала все эти 10 писем, перечитала их, а потом проверила на правдивость фразу Булгакова.
И вы знаете, я все равно верю, что "Рукописи, как известно, не горят", но вот те, которые не несут в себе ни грамма смысла, горят очень даже неплохо.
Я не жалею о том что сожгла их, потому что все равно бы не отправила, в конечном итоге.
Писать письма - чертовски сложная работа. Особенно, когда тебе даже и думать то не особо есть о чем, и в письмах все это усугубляется.
Поэтому простите меня, те кто правда хотел получить от меня письмо. И никогда, никогда, больше не верьте тому что я обещаю. Даже если я просто когда-нибудь напишу что-то сюда, вроде обещания самой себе, я все равно не выплню его. Таким образом умерли все мои идеи.
Знаете, лучше бы я и не девалась никуда отсюда. Это было лишним.
Я хотела разобраться в себе, но только сильнее запуталась.
Вот такие дела.